Lenda da Cabeça da Velha

Era uma vez uma jovem chamada Leonor, de rara beleza e dona de fartos haveres.

Órfã de pais, vivia com um tio, D. Bernardo, num pequeno lugar situado na Serra da Peneda, no Norte português, junto às terras da Galiza.

D. Bernardo, também ele abastado, tinha a sobrinha em muita estima e desejava, para ela, um casamento feliz mas tardio, para poder beneficiar, até ao fim da sua vida, que prometia ser longa, pois o fidalgo era, em extremo, robusto e saudável, dos cuidados e carinhos de Leonor.

A jovem, porém, já se havia enamorado de um seu primo, D. Afonso, moço belo e inteligente, com nobre solar na região.

Conhecia Leonor os propósitos egoístas de D. Bernardo.

Mas o coração negava-se-lhe a acatar-lhe decisão tão cruel.

E, não resistindo ao sentimento que nutria pelo primo, passou a encontrar-se com ele, no mais rigoroso segredo.

Tinha uma cúmplice, em tais arrebatados encontros.

Era Marta, uma velha serviçal do tio, que, havendo-a criado de menina, tinha por fiel confidente.

Marta alegrava-se de poder apadrinhar o amor dos dois primos, que a enternecia.

Temendo, no entanto, que a criada, pela fraqueza da velhice, alguma ocasião caísse em revelar ao amo aquela paixão proibida,

Leonor lembrou-se, gravemente, o mal que atingiria os três, se D. Bernardo soubesse da desobediência da sobrinha.

Marta indignou-se.

A sua lealdade estava acima de qualquer suspeita.

E afirmou a Leonor:

- Minha ama: se alguma vez vos trair, ou for obrigada a trair-vos, que me transforme em pedra, como essas dos cabeços, frias e rudes!

Um dia, D. Afonso esperou por Marta, no recato de um ermo, para lhe entregar uma carta dirigida a Leonor, a rogar-lhe que fugisse com ele, numa noite próxima, libertando-a da tirania do tio.

E, na carta, indicava o lugar aprazado para o encontro dos dois fugitivos.

Ele levá-la-ia para o seu solar e lá casariam na capela que, como em todas as grandes moradias fidalgas, se lhe avultava à ilharga, sempre florida e cuidada.

Marta recebeu a carta e regressou a casa.

Mas, de repente, saiu-lhe ao caminho, vindo do interior de uma mata, onde se entretinha a caçar, a figura do amo.

Estranhou ele a presença da serva naquele local tão distante do solar.

E logo uma forte desconfiança lhe assaltou o espírito ao ver, na mão da velha criada, a carta secreta.

Com voz autoritária, exigiu que ela lha entregasse.

Marta procurou resistir àquela ordem que iria fazer a desgraça dos dois jovens e a sua própria.

Mas D. Bernardo teve artes de lha arrancar, lendo-a de seguida, com as feições transtornadas pela revelação desse amor que ignorava.

Devolvendo, calado, a carta ao terror de Marta, afastou-se num passo incerto.

Marta pasmou daquele silêncio, supondo, porém, que D. Bernardo, pela muita estima em que tinha Leonor, aceitara, resignado, os sentimentos dos sobrinhos.

E correu a entregar a carta comprometedora à sua querida ama, ocultando-lhe, todavia, o encontro com D. Bernardo e a sua estranha atitude.

Na noite combinada, Leonor, embuçada numa capa escura e comprida, escapou-se do solar do tio, não sem um olhar húmido de saudade, para procurar os braços de D. Afonso e o desejado enlace.

Na sombra, umas sombras seguiam-na ao largo.

Procurando por todas as salas desertas do solar a presença de D. Bernardo e dos criados, Marta compreendeu, por fim, que o amo não perdoara aos sobrinhos e se dispunha a castigá-los, numa emboscada vingativa.

Correu, então, quanto podiam as suas pernas cansadas da idade, por desvios, por atalhos a avisar Leonor e D. Afonso da cilada de D. Bernardo.

Chegou a tempo.

Sem atenção, D. Afonso sentou Leonor na garupa do seu cavalo, e, num galope alucinado, afastou-se da perseguição do tio e dos seus criados bem armados.

Ao olharem, porém, para trás, para agradecerem a Marta aquela prova de lealdade que lhes salvara a vida e o amor, apenas distinguiram a rijeza de uma pedra, onde se esculpia a face rugosa da velha criada: o seu nariz adunco, a saliência do queixo.

A jura de Marta havia-se cumprido.

Feita pedra, a velha parecia despedir-se de Leonor e de Afonso, a cavalgarem já longe, com os seus olhos cegos, que um manto de musgo começava a cobrir, macio e piedoso.